Quarta-feira, Junho 22, 2011
Nenhuma linhazinha de inspiração.
Só a noite, cheia dos seus barulhos, as janelas acesas, meia luz de uma tv ligada.
Quem foi que imaginou onde as coisas chegariam?
E depois de tanto caminho, manter o passo, entender o passo, deixar os sapatos furados pra trás.
A gente mal sabe das coisas e o resto é mistério, como mulher que já foi mãe que esconde de uma mulher grávida que amamentar dói.
Amar dói também.
Mas uma coisa, como a outra, melhor não passar sem.
Quarta-feira, Junho 15, 2011
O amor morreu.
Morreu jogado na cama, empurrado, sufocado, largado, insultado.
Morreu sem ar, morreu estático, morreu perplexo, chocado, humilhado.
Morreu com medo, violentado, esquecido, ignorado.
O amor morreu indigente, vazio, sozinho.
Morreu sem voz.
O amor morreu.
Segunda-feira, Maio 30, 2011
Não é fácil, para quem gosta e precisa falar, editar o que vai ser falado.
Eu desisti dos meus cadernos porque estava ficando difícil demais transbordar tristeza.
Virou mania.
Meu sonho de escrever virou poeira por causa da minha alta exigência comigo mesma.
Mas eu escrevo porque preciso, porque não sei fazer outra coisa e eu sofro porque metade do que eu penso...mais da metade, vale nada e a outra parte que sobra não tem consistência.
Mas ok.
Não é fácil mas quem precisa sumir como quem pula do 8°andar se até o mar tem seus dias de ressaca e mesmo assim, continua ali, imponente, gigante e silencioso?
Eu não acredito em contos de fada.
Só preciso aprender a inventar meus próprios contos de felicidade.
Segunda-feira, Janeiro 03, 2011
Os pés fincados na areia. Elemento terra.
O olhar preso no verde, o verde, o vento, o azul, a luz do sol, todas as cores.
Vadiar, descansar os olhos.
Limpar o corpo.
Envelhecemos e ficamos tão tristes que não sobrevivemos sem um copinho de álcool.
Um tapinha, um remedinho pra dormir, um remedinho pro amor, uma pílula pra agüentar o vizinho, outra pra esquecer o caso do marido.
Impaciente pra esse tipo de gente: os agressivos, os egoístas, os autodestrutivos, os que não sabem escolher.
Risco meu espaço no chão, meu espaço sagrado. Em 2011 vai ser assim.
Terça-feira, Novembro 23, 2010
Sei, sei sei
Meu irmão disse que queria fazer uma tatuagem. Meu irmão tem 21 anos e eu mal o conheço.
De vez em quando a gente conversa e se encontra nas semelhanças do amor que sentimos.
É tão encantador ouvi-lo dizer que se preocupa com seus princípios.
Suas opiniões sobre a liberdade é muito mais madura que o normal e sua compreensão de mundo, sua noção de onde ele está, de quem ele é...tão segura.
Não sei como as pessoas podem não amar seus irmãos. Acho de uma força sobrenatural existir pessoas que tenham sido fabricadas no mesmo quentinho que a gente.
O quentinho da nossa mãe. Éramos célula e agora o mundo mal nos cabe.
O mundo mal me cabe.
Não é engraçado que tantas pessoas por aí transitem olhando pros pés, cuidando apenas do perímetro imaginário que lhes pertencem?
Vejo tanto e é como se eu estivesse dormente, em pausa, em um mundo paralelo.
Minha vida inteira vai ser assim? Meu coração não vai ter sossego?
Um ciclo de desilusões que eu mesma faço questão de entrar.
Ah, já está tudo direitinho? Peraí, vamos colocar um pouco de sal nessa ferida.
Aprendi que se doer muito sara mais rápido. E assim vou eu, vivendo de dor em dor enquanto a parte boa do sossego vai se escondendo todos os anos.
Esqueço praticamente de tudo quando o sol desponta no horizonte.
Deve ser verdade aquilo que dizem sobre o novo dia.
Mas de noite, na escuridão que eu não consigo alcançar, minha cabeça dá voltas e tudo ressurge, como para me afogar.
Meu irmão quer tatuar a felicidade de viver.
Quer celebrar a vida.
Ele e a sua serenidade de escorpião, passional, tão correto e tão livre.
Quem vê não acredita.
Mas quem só vê, acaba não vendo nada.
Deviam ensinar isso na escola.
O que vale é o que a gente sente. Isso eu sei.
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